Il Processo
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	Un dito puntato che sa di vecchie parrucche incipriate senza altra legge che quella del potere in letargo sciorinasti come litania toni e sottotoni semicrome e sincopi balbuzienti difese ma avevi già giudicato e coperto con la tua coltre d’alta montagna la vita che ti era sfuggita di mano Non vedesti e preferisti nascondere il naso tra le asole del cappotto un po’ liso tra rigurgiti soffocati di un fantasma di te che non si assolse